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Mois mégots de nuages ​​de corne,
La poussière bleu baignade.
En personne ne devinera cette nuit,
Pourquoi crier grues.

Ce soir-là, les bras morts verts
Elle a eu recours canne.
serrures d'or de la tunique
main blanche Swept.

recours, dans le ruisseau regardé rapide,
Je me suis assis sur une douleur souche.
En Glazne des marguerites demandant,
Comme flamme Marsh sort.

A l'aube, avec un brouillard de curling
Introduite loin et a disparu dans la distance ...
Et elle hocha la tête tumulus mois,
La poussière baignaient bleu.

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