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(Byron)

Meine dunkle Seele. Eile, Sänger, wahrscheinlich!
Hier ist eine goldene Harfe:
Lassen Sie Ihre Finger, promchavshisya drauf,
Awake zu den Klängen der Saiten des Paradieses.
Und wenn Sie nicht immer tun hoffen Rock blies,
Sie aufwachen in der Brust,
Und wenn es ein Tropfen auf dem Anblick der gefrorenen Tränen -
Sie schmolzen und goß.

Lassen Sie es ein Lied Ihrer Wilde sein. Als meine Krone,
Ich habe schmerzhaft klingt lustig!
Ich sage Ihnen,: Ich möchte Tränen, Sänger,
Oder reißen die Brust von Mehl.
Sie litt mehr als der Durchschnitt,
Es geschmachtet für eine lange Zeit, und leise;
Und die schreckliche Stunde war gekommen - jetzt ist es voll ist,
Da die Tasse Tod, voller Gift.

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