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(Byron)

Mon âme noire. se presser, chanteur, probablement!
Voici une harpe d'or:
Laissez vos doigts, promchavshisya sur elle,
Awake aux sons des cordes du paradis.
Et si vous n'espérez jamais le rock a soufflé,
Ils se réveillent dans ma poitrine,
Et s'il y a une baisse de la vue des larmes glacées -
Ils ont fondu et versé.

Que ce soit une chanson de votre sauvage. Comme ma couronne,
J'ai douloureux sons amusants!
Je vous le dis: Je veux des larmes, chanteur,
Ou déchirer le sein de la farine.
Elle souffrait plus que la moyenne,
Il languissait depuis longtemps, et en silence;
Et la terrible heure était venue - maintenant il est plein,
Comme la coupe de la mort, pleine de poison.

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