Pro Domo[Über mich (lat.)]

stieß Schatten. Es flatterte in Zug
Talg- Zinder. Und warf
Mit den geweißten Lippen und aus dem Blatt Papier
Die Kreide Gesang syreyuschih Fenster.

In der Stunde, wenn der Schreiber ist nur wahrscheinlich,
Pale Vermutung blass Feuer,
In schwülen Nächte Ohren schreien Sie sie nicht:
“Diese Stunde Mord! Irgendwo auf mich warten!”

In der Stunde, wenn der Garten verzweifelt zieht Schatten
betrunken, wie Raum, Welt, wie jump
Steppen Ritten, Ich bin alle unterhalte
In der Feuersäule in den entzündeten Linien.

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Boris Pasternak
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