der Tod des Dichters

Wir glauben nicht,, betrachteten Unsinn,
Aber wir lernten von zwei,
drei, alle. Gleich einem String
Stoppen Sie den Zeitraum
Haus Schreiber und Kaufbriefe,
Yards, Bäume, und persönliche
Saatkrähen, in einem betäuben von der Sonne
Razgoryachenno von grachih
Krychavshye, Narren nicht mehr weiter
Owl in sin, ja auf irgendwelchen Katastrophen.
Nur war auf den Gesichtern der nassen Verschiebung,
Wie in den Falten des zerrissenen dragnet.

Es war der Tag, freundlich Tag, bezvredney
Zehn der alten Tage deines.
Gedränge, in der Vorderseite aufgereiht,
Wie ein Schuss sie zu setzen.

Hast du geschlafen, macht das Bett schwatzen,
Ich schlief und, ottrepetav, Es war ruhig,
schön, Zweiundzwanzig,
Als Ihr tetraptih vorhergesagt.

Hast du geschlafen, drückte seine Wange gegen das Kissen,
Ich schlief mit all seinen, alle lodyg
Crashing immer wieder mit einem Sturzflug
In der Kategorie der jungen Legenden.
Sie schlug sie die wahrnehmbarer,
Was sie erreicht in einem Sprung.
Ihr Schuss war ähnlich Etna
In den Ausläufern der Hosen und.

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Boris Pasternak
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